Es un pueblo alegre, pueblo de pescadores,
el canto que se escucha a lo lejos
y que la brisa egoísta arrebata,
acaricia las redes torcidas
y despierta al niño dormido en su hamaca.

Se canta al trabajo,
al ardiente sol que quema las carnes.
Se canta a la amada que quedó en espera
de que torne su hombre al caer la tarde.

Se vive feliz, se comparte todo,
se recuerda siempre aquellos discípulos...
que juntos comían lo que comían todos.
se da gracias a veces, pero se da gracias,
y cuando se hace, se siente por dentro
una fuerte confianza.

Llegan misioneros por muchos lugares
delante La Biblia, detrás...quién lo sabe?

Era un pueblo alegre, pueblo de pescadores
lo que antes se hacía como en un Edén
hoy se ha convertido solo en una ley.

Eran misioneros... la duda no cabe.
Pero abrieron camino a las transnacionales.

Hay un pueblo triste. Ya no ora a veces,
reza cada noche y al susurrar olvida
que es con Dios que habla,
y su mente navega a mucha distancia.
Hace algunos meses barcos extranjeros
invadieron sus playas,
y en su vieja orilla desembarcó "la plaga".

Si no son misioneros, tienen igual cara.
El barco y las redes, hoy no son de ellos,
no saben las gentes cómo lo perdieron
y lo que es peor...
no quieren las gentes
oír hablar de Dios.